Порт размазывается в пятна цвета и движения. Ты летишь между ящиками, уворачиваешься от рабочих, перепрыгиваешь через штабеля сетей. Инстинкты просыпаются, выжигая усталость. Оборотень в тебе рвётся наружу — не превращением, нет, но обострённой реакцией, сумасшедшей скоростью. Не можешь себе позволить сдержаться. Не сейчас. Не пока за спиной он. Подошва ботинок бьёт по бетону, лёгкие жадно хватают воздух. Ты слышишь возмущение за спиной, слышишь, как грохочет что-то тяжёлое, как кто-то ругается. Ронан. Он бежит за тобой. Не оборачиваешься, не можешь, потому что если посмотришь назад, то замрёшь тем самым испуганным подростком, каким был тринадцать лет назад. А замирать нельзя. Нельзя умирать. Не сейчас. читать дальше